Chau, Bocha

Estabas herido, Bocha. En nuestras manos, no queriendo despegar. Te vi, lo vimos, cuando lo decías en tu ghetto, retorciéndote, con las venas hinchadas y con desafino. Nos pasaste el dolor. Estamos a mano. Pero, qué loco, ¿no?: perdimos los dos. Bueno, siendo egoístas perdimos nosotros, que seguiremos acá, con tus canciones, pero solos. Puta que se puede ser egoísta más allá del san se acabó. Lamentamos la risa, el baile tan patético y contagioso, las previas… ¿Sabés? Te lloramos más de lo que te acompañamos. La madurez viene con los golpes. Y acompañar no era “hacer la segunda” con una birra o cualquier porquería, siempre. Resultó un trueque vil: una anécdota for life por una puñalada. Y una más. Tantas como tantas veces te hubiéramos cruzado por ahí, seguramente en una calle oscura. Fuimos los verdugos del bufón. ¿Podés verlo ahora? Decí que sí, loco. Y perdoná tanto desprecio. Del pogo surgió un disparo y el escenario se nos cayó en la cabeza. Una pintura cínica: miles de cazadores engañando a la presa herida.

Acá, un artículo publicado en La Posta del Noroeste, 16/01/2009 (click para agrandar). Diario Viernes 16-01-09

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Por último, el diario completo del día de la fecha, donde encontrarán ese bellísimo texto -el crétido verdadero es para JS-, la presentación del disco de Revolutiva y otro artículo escrito por un prodero en la página 10. Una edición bien prodera y pelotera.